Escapade
La cellule était d’un vert-gris morose. Il n’arrivait plus à se souvenir de la dernière fois qu’il avait vu le ciel. Il lui semblait avoir toujours été dans cette pièce minuscule dont la seule ouverture était des barreaux donnant sur un couloir du même vert pâle. Personne n’était venu le visiter depuis ce qui lui semblait être des siècles, à moins qu’on compte les robots qui venaient lui porter ses repas, des machines sans cœur qui ne parlaient pas. Il était laissé à lui-même, seul avec ses cauchemars.
Son nom était… quelle était l’importance d’un nom? Qu’était-ce un nom s’il n’y avait personne pour le dire? Prisonnier Numéro 04217, voilà qui il était à présent. Le seul crime dont il pouvait se rappeler avoir jamais commis était du blanchiment d’argent grâce aux casinos. Il avait appris à aimer l’ambiance bruyante et artificielle qui l’avait d’abord déstabilisé. Même jouer était devenu un plaisir, était-ce si grave?